cansei da realidade, e pare de ligar pro meu namorado, bitch.

Acordei sem sono, e com a maior disposição, sorrindo, e dando bom dia pros travesseiros de pena de ganso, com fronhas de fios egípcios. O café da manhã eu tomo com bastante tempo, e paciência, com uma infinidade de bolinhos, e biscoitinhos amanteigados. Onde eu estou? Num vilarejo de castelos, perto de Tolouse na França, bem tranqüilo. E depois de tirar meu roupão que ganhei em uma das minhas passagens pelo four seasons de Jakarta, e coloco uma roupa confortável, pois o Jude Law (meu motorista), está indo me levar até Paris, ao Aeroporto Charles de Gaulle.

Em dezessete minutos, eu entro no avião, sem fila alguma. Pego meu jornal, na primeira classe, peço um martini seco pra aeromoça, e sigo pra New York. Na verdade, minha ida à Nova York, é simples. Meu livro ainda é um dos mais vendidos do mundo.

Tenho ao todo três filhos lindos, e nenhum deles nasceu de parto normal, mas também não nasceram de cesárea. Todos nasceram com 17 anjos da guarda que nunca permitem que eles batam a cabeça, enfiem o dedo na tomada, entrem no mundo das drogas ou façam amizades erradas. Eles amam salada, o colégio interno em Londres, Frank Sinatra e jamais pegam gripe.

Como todos os doces e pães do planeta e meu corpo tem um incrível metabolismo que transforma tudo o que é carboidrato e gordura em proteína. Aliás, minha pílula, que sofre a mesma mutação do incrível metabolismo do meu corpo, parou de me dar celulite.

Todas as pessoas firmas, limitadas e estúpidas com as quais tive que conviver durante um tempo muito longínquo da minha vida, foram transferidas para um lado do planeta onde Mini Coopers vermelhos e moçoilas chiques e famosas não entram.

As festas memoráveis do Mix em Las Vegas nunca começam antes de eu chegar, meu relacionamento é aberto, mas só do meu lado, o dinheiro nunca acaba e serve tanto para eu viajar para curtir um fim-de-semana em Bali, quanto para ajudar a Zâmbia.

Me apaixono todos os dias mas nunca sofro, olheiras foram banidas da minha vida, meu rosto produz ruge natural, a Paris Hilton sonha em ser eu.

E a desgraçada filha da puta (não vou citar nome) da criatura que ligou pro meu namorado ontem três vezes na madrugada tomou laxante, e acabou indo junto.